la la la

el viernes quiero irme al limbo.
a algún lugar feliz lejos de todo.
quiero estar en mi propio mundo, y bajo mis propias reglas, donde el tiempo no sea parámetro de nada, y no haya límites.

qué feo esto de regirse bajo las normas de este mundo sociomediático.

p lu s

no, aún no.
lastimada y dañada aún no logra recuperar la cordura.
y el color violeta la baña, y se torna en una manta rojiza, dueña de la locura, y del adiós.
finalmente, puede decir con toda seguridad que es libre. o puedo decir con toda seguridad 'soy libre'.

cuerpo y alma separándose, ¿no es una de las más gratas sensaciones?
sentir que ya fue todo
que no importa nada
que está todo a punto de derrumbarse
que el bajón llegó para quedarse
que la autodestrucción te seduce

y el mismo vacio que te envolvió al principio, ahora para encerrarte y maniatarte. y no poder hacer nada para salir de ahí. bueno, sí,al principio es un bajón, pero después todo se hace menos doloroso, y aprendés a vivir con eso.
quizas después logres ser feliz.
casi seguro que sí.

y al final, todo se soluciona
ya vas a ver.

ca tár si s

si el verde no existiera
¿de qué color se tiñería la esperanza?

confesión

la noche baña ya a la city.
su mente se refleja en los molestos y arduosos ruidos metropolitanos.
sí, así es su cabeza. básicamente un quilombo.
o bueno, podría dejar de hablar en tercera, y aceptar las cosas, no?
creo, espero que, llegado el momento, la tormenta en mi cabeza se calme y me deje pensar con claridad. pero me pregunto, llegará aquel momento?
solo recuerdo los daños que me causó, no tengo memoria de nada bueno.
y me asusta. bueno, cómo no asustarse, verdad?
qué sé yo? que va a pasar eso seguro, y que todo mejorará puf, ni hablar.
pero, qué puedo hacer para matar esas voces que me dicen 'no vas a poder','acabá con esto ya'? si te digo la verdad, obvio, me encantaría terminar el dolor, algunas noches se torna demasiado agudo, y se hace insoportable.
pero otras veces, digamos excepciones, no pasan muy seguido, me siento colorida, con ánimo, me siento con vida.
y aquellos días me dan esperanza. cada vez que siento que finalmente voy a terminar con esto, me vienen estos sentimientos de "contentidad".
y cómo los ignoro? es imposible. a veces creo que mi mente me vive jodiendo, y que intenta volverme loca. eso explica la ciclotimia, no?
esos días en que me siento bien, me dan esperanza para seguir.
y pienso 'hey, genial. al final voy a poder seguir, todo lo malo se va, sí!' viene de nuevo aquel dolor espantoso. realmente, me están boludeando.
y una vez más las voces me atacan. pero debo decir, que la última vez que sentí aquella felicidad de la que ya hablé fue particularmente fuerte. y... creo... me creo... creo que esta vez, solo por diversión, voy a ignorarlas.

ex ist en cia

quiere ser sendero
quiere ser guía
quiere ser selva
quiere ser mucho
quiere ser luna
quiere ser noche
quiere ser sol
quiere ser día
quiere ser luz
quiere ser vida

el problema es
no entender que
su función es
ser
simplemente
una roca.

frau 女人 femme 女 женщина

Se encontraba en un campo minado, y ella no podía salir de allí.
¿Cuántas bombas más tendré que aguantar antes de que todo esto estalle?
Un hombre apareció. Le prometió que la ayudaría. Ella lo esperó.
Y él nunca volvió.
¿Qué hacer entonces?
Después de todo lo vivido, merecés salir de acá.
Y un hombre apareció. Le prometió que la ayudaría. Ella lo esperó.
Y él la salvó.

autoconvencimiento

¿y qué hay de aquella nueva aventura?, puede ser un error, pero, ¿por qué no disfrutarla, no?
al fin y al cabo, todo pasa.

neruda

Muere lentamente quién se transforma en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismo trayectos,
quién no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo
y no le habla a quién no conoce.
Muere lentamente quién hace de la televisión su gurú.
Muere lentamente quién evita una pasión.
Muere lentamente quién no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo,
quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño,
quién no se permite por lo menos una vez en la vida huir de los consejos sensatos.
Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en si mismo.
Muere lentamente quién destruye su amor propio, quién no se deja ayudar.
Muere lentamente quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.
Muere lentamente quien abandona un proyecto antes de iniciarlo.
Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar